Alter ego (IV)

Dacă mi-aș alege evul existenței,

dacă aș avea libertatea ultimei silnicii,

atunci mi-aș dori să fiu călăul

tuturor celor care au iubit dincolo de ființă.

Aș tăia capete, inimi și brațe,

iluzii și vise,

și toate urile care

au apucat-o pe drumul întoarcerii din iubire.

Copii din flori ai firescului lumii

nu-mi vor știi frica

și mă vor numi

impostorul ireversibilului ultimului eros…

Alter ego (III)

Când mă ajunge trecutul

devin un cerșetor

al iertărilor,

al împăcărilor,

al înălțimilor timpului nostru.

Mă prăduiește de binele relativ obsesia unui nou început

și mă regăsesc în demonii incertului,

devenind plumbul din care ar trebui fabricat

glonțul uitării.

În nefirescul trăirii de atunci

fierea primește gustul dulce al iluziei;

gândesc la un noi dezarticulat,

mă agăț de un eu numai al tău,

un eu sfârșit în cenușa erosului nelumesc…

Alter ego (II)

Am ajuns să cred doar în ceea ce sunt,

în ceea ce mă reprezintă,

în clipele când sunt cu mine,

atunci când tăcerea

este singurul lucru care contează.

Să crezi doar în tăcerea sufletului,

să privești semenii

ca obiectele prin care umanitatea

își asigură temporar supraviețuirea.

Tăcerea aceasta a crescut în mine;

e semnul malign pe care plecarea ta l-a lăsat.

Cândva găseam un erotism absolut în această tăcere,

iar acum elogiul tăcerii mele

devenit-a un recviem al semnului malign

dându-i culoare sângelui.

Ieri scriam despre tristețea mea,

azi îți scriu despre moștenirea ta,

iar cândva, cineva,

poate chiar tu,

va scrie despre tristețea

unei epidemii sfârșite…

  

Alter ego

E atât de multă tristețe în lumea asta

încât tristețea mea nu mai încape.

Tristețea mea cea făr’ de rost

și-a găsit contraargumentul

în autoproclamații ”triști ai lumii”.

Proscris al tristeții universale

abia încep a înțelege voluptatea singurătății,

degustând-o la fiecare intersectare cu triștii lumii.

În agorele sterpe ale altor egouri,

tristul lumii își dispută întâietatea propriei suferințe

oferind altruist aforisme

celor care nu au cunoscut niciodată ecoul,

celor care nu au traversat niciodată deșertăciunea

sau celor care nu și-au îmbrățișat niciodată lacrimile.

Mai devreme sau mai târziu

triștii lumii sfârșesc în tagma ratată a poeților,

mimând ecoul,

deșertăciunea,

lacrima.

Undeva în mine, întrebarea alter-ego-ului îmi alungă liniștea:

”Sigur, eu nu mimez singurătatea?...”    

Neînțelegându-mă

Părul tău despletindu-te,

ochii tăi adâncindu-te,

buzele tale sărutându-te,

vocea ta dezarmându-te,

sânii tăi respingându-te,

brațele tale eliberându-te,

pașii tăi îndepărtându-ne

și eu?!

… neînțelegându-mă…   

Prea mult timp

Simt cum mi se răcește sângele.

Undeva, o vioară încearcă timid noaptea,

provocându-i umbrele;

printre ele, preumblata mea umbră

care își caută stăpânul

sau măcar o iubire pe care să o recunoască,

de care să se agațe,

prin care să mă reîntâlnească.

Draga mea, dacă-mi vei întâlni umbra

spune-i că prea mult timp am petrecut împreună,

iar umbrei tale

spune-i că…

prea mult timp s-a scurs între noi!

Atât!

Suntem primitivi.

Atât de primitivi

încât nu pricepem nimic despre viață,

nimic despre iubire.

Suntem instinct evoluat,

atât de evoluat

încât puritatea a devenit o iluzie.

De la facerea lumii ne-am străduit

atât de mult, doar

pentru a păstra cele 10 procente de autodepășire.

Sunt 90 % involuție,

ca atare

nu voi mai crede niciodată

în ”te iubesc”-ul lumii.

Atât!...